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Alguien vaticina

V

Lo que no desordena, no bebe en sus riesgos.
Abierto está el silencio como una mano entre las hojas de los árboles
como una realidad perdida por el viento.
Quiebre o resurrección para esa rama donde el otoño ha hincado los dientes,
la luz inmóvil para ese Paraíso Perdido  




a destiempo donde la imaginación
o su imitador, el recuerdo,
se llena de burbujas como los pulmones de un ahogado que desciende.



Todo ha ganado allí sin embargo su obstinación de hueso,
su forma de mano que aun al negarse puede asir, dar molde de posesión a lo que toca.









Quien ya no ama está cuidando su ganado en silencio,
se está sirviendo en silencio su comida en el plato,




y en su recuerdo, al árbol ya no le crecen ramas,


y el aire hace que la transparencia salga a flote sin que la estatua pierda el equilibrio.

Hordas de transparencia pastan alrededor de ese silencio.
Así todo reposa sin que nadie atice la hoguera,
sin que nadie deje que en su interior el árbol tome la forma que el deseo hizo suya al convertirse en puente entre luz y ventana.

Así todo fondeado,
sin que nadie solicite furia mayor por lo que no ha de venir, por lo que no pide ocultamiento.



VII

No es esa luz que sube lo que abajo extrema la sombra,
no es esa luz como un escarceo inmóvil, como una filtración que escurre hacia arriba,
no vaticina, no adelanta, no tiene un pie aquí y otro
en el tiempo que le falta.

A través de esa luz que muy bien puede no estar encendida, la sombra da de sí hasta colmarlo todo,
a través de esa luz desconocida hay un rayo de sombra que sin tocar rechaza.

Romper la cerradura de ese tiempo donde luz y sombra no representan ni se excluyen,
es abrir una puerta que no es repetición ni espacio faltante.


Es sólo una mirada ante su espejo
un rostro que aparece porque puede empañar, borrar con vida todo aquello que no tiene raíz dentro del espejo.
Es sólo el sombrero de copa de un mago, que nos saluda desde el escenario.

Entonces esa sombra tiene su propia luz y como sombra tiene que iluminar,
entonces alguien enumera todo lo reunido, esperando soñarlo algún día.


Enero-diciembre. 1967JOSÉ CARLOS BECERRA. (MX)
De: La venta

No me deje dormir...

SECRETA MUJER 

No puedo dormir.
No puedo dormir.
Atravesada entre los párpados
tengo una mujer,
secreta mujer
tan sol y tan luna
que abre mis ojos y me obliga a ver
mi desventura y mi fortuna.


Arránqueme, señora, las ropas.
Desnúdeme.
Arránqueme, señora, las dudas.
Desdúdeme.
Arránqueme, señora, las ropas y las dudas.
Desnúdeme. Desdúdeme.

Secreta mujer.
Secreta mujer.
Atravesada entre mis párpados
le quiero decir,
le quiero pedir
que me deje, que se vaya.
Pero no puedo hablar a mi pesar.
Atravesada en la garganta,
me atormenta una mujer
esa mujer,
esa secreta mujer.










Eduardo Galeano

La memoria del fuego

1. 
2. Un hueso de dinosaurio se interpuso en el camino a la medianoche.
3. La niña ciega tropezó  y si no hubiera sido por su bastón de anaconda adiestrada
4. el pesado recuerdo de la caverna en llamas que guardaba celosamente sobre el heno
5. le partía la memoria en mil pedazos...  Alicia Benítez Inés-

Textura y temperatura en la poesía

La gente acostumbraba burlarse de los amantes que dormían solos

porque ellos buscaban un pez por su labilidad, temperatura, textura y colores variados...

Pero sobre todo porque los peces poseen la extraordinaria cualidad de no evadir las caricias de cardúmen de las cuatro aletas

que van desarrollando los amantes que duermen solos,

con las que acarician a su pez amado, el cual devuelve gustosamente las expresiones de estas tristes criaturas terrícolas

con roces lúbricos de esa piel tan tersa con que los dioses lo cubrieron.


*- La poesía es un piercing en el pezón derecho de la luna - *

Alicia Benítez Inés.- De Intemperie.

duplicada de cálices

Anunciaban un sismo de magnitudes enormes

y todo el pueblo buscó refugio después que las aves...

No sabían que las alas imbricadas de mi sangre

seguirían tu búsqueda;

a pesar del cataclismo

que fué a sacudir un plumaje de truenos,

cuando tu boca mordió mi carne

en la noche duplicada de cálices.

ALICIA Benítez Inés.-

Lillith

Alas de basura edénica

Como es de público conocimiento, las diosas provienen de los pasionales fluidos blancos de un dios potente que al unirse con la espuma del mar, germinan alli, desde la piel y el cerebro, hasta las vísceras prodigiosas, los cuerpos de las deidades femeninas que la humanidad toda viene venerando desde hace siglos.

Lillit o Liliake, LA PRIMERA MUJER del paraíso terrenal, cuyos tejidos contienen detritus del edén primero, cuando 'diosito' no sabía que hacer con el caos original y la contaminación de su obra primigenia,

y cierto día de ocio, tuvo a bien ensayar estas creaciones

y soltarlas al aire del cosmos, y ver como tenían alas de basura edénica

con las cuales remontamos las corrientes mas bravas,

atravesamos los desiertos mas inhóspitos mas allá del Mar Rojo,

miramos desde donde nos place, el caos original que 'diosito' ha renunciado a ordenar. 

Enhorabuena.

Alicia Benítez Inés.-

con lápiz labial

A una Poeta

Será necesario que pierdas la inocencia

en los baños públicos; muchacha.

Que mientras orinas en intervalos, escribas con lápiz labial en la puerta descascarada:

'A este corso a contramano me lo paso por el rabo'

Será menester de inmediato acudir a las grandes bibliotecas y en silencio, 

cráneo adentro,

maldecir y renunciar a la casta de 'Larborghinis'

que nos cagaron siesta

con sus declamaciones airadas de macho urbano...

Comprenderás que es necesario que te teman:

Que te detesten. 

El mundo pide glándulas mamarias y no es tu caso.

Que no te admiren,

no que te busquen en los anaqueles muertos,

que tu nombre no adorne los recordatorios sujetos con cinta bebé rosadita

sobre un mesa con mantel blanco de puntillas rococó.

Eso es un asco.

(Eso no es ser poeta, es ser repostera, hija mía)

No hagas manjar que no has de comer, 

y si escribes 'hierofante' 

te pondrás de rodillas en el pavimento mojado donde acabas de reflejar tu rostro magnífico atravesado de dulces cicatrices;

y olvidarás a Nicanor Parra, y a Fogwill

de la misma forma que te dormiste anteanoche sobre 'las ficciones' del ciego de Ginebra.

Y si algún muchachito ingenuo te llama 'poetisa' con las babas adornando la corbata, 

pues,

fusílalo al ano, como corresponde.

No derivas de nadie sino de vos misma.

Que lo sepan de una vez por todas...

Frag. de 'A una Poeta'.

Alicia Benítez Inés.-

Bucea bucea

Sumergirse en el cielo caliente de abajo




Aspirar las olas de nubes enrojecidas y dejarse flotar






sabiendo o no sabiendo que el sueño 
puntualmente


nos vencerá


al momento de darnos


aquello que venimos soñando hace siglos
cuando los mamíferos aún se enamoraban con la sangre...


(Es que no tenemos entrenamiento, amor, en buceo subsanguíneo.)


Alicia Benítez Inés.-
De Intemperie.

Naturaleza salvaje

La naturaleza salvaje derrama incesantes posibilidades


actúa a modo de canal de parto, 


confiere fuerzas, 




apaga la sed
sacia nuestro hambre
de la profunda 
vida
salvaje.

El río creativo no tiene diques


ni desvíos


y sobre todo, no se utiliza


indebidamente...




El río de la mujer salvaje nos alimenta


nos convierte en seres dadores de vida




nos crea 


y nos llena de Amor.


Fuente y afluente se encuentran...


La creatividad fluye de algo que se levanta


rueda y avanza con fuerza        

La naturaleza

salvaje

se derrama sobre nosotras

sobre

nuestro Yo Salvaje.

De la obra MUJERES QUE CORREN CON LOS LOBOS.

de Clarissa Pinkola Entés.

                                                                        

un lugar para volver

http://negrachucara.blogspot.com/  

Eduardo Galeano - Mujeres (1/3)

el museo de la luna

http://moon-museum.blogspot.com 




Formidable. Conmueve, atrapa, estremece.


Vale el recorrido.

...Y SI DIOS FUERA MUJER

DOS VERSIONES DEL MISMO MILAGRO, DEDICADO CON TODO MI AMOR, A MI HIJA MAILÉN.

Mario Benedetti - Si Dios Fuera Mujer

Si Dios fuera una mujer - Mario Benedetti

desde el alba del mundo

Amor salvaje.

¡Ah, qué nidada de caricias salvajes descubrí!
Guardadas en tu bosque desde el alba del mundo,
esperaban la mano que llegara a arrancarlas,
la mirada que las volcara sobre tus venas todas,
el temblor que iniciara tu espasmo y tu locura.

Vaivén en tus pupilas despertadas,
ojos que danzan al ritmo de los hombros,
larga piel en su raíz estremecida,
la ansiosa estalactita del deseo,
caracol que se incrusta en las orejas;
tus ojos súbitos, terribles. ¡Ah tus ojos!
Y locura, embeleso y más locura.

¡Pantera que se escapa, cervatilla rendida,
la sierpe envolvente de tus brazos,
abrazo de mil lianas zarpadoras,
largo césped donde los senos nacen,
ensenada candente de los muslos,
playa con la blanca tersura de tu vientre.
Y locura, ternura y más locura.

Cadencia resonante de músicas selváticas,
tambor noctambulario suena sobre tu espalda,
la flauta imperceptible del suspiro,
largos gemidos de destrozados labios,
y el grito sempiterno tan guardado,
al fin la noche rompe en agudos pedazos.
Y locura, cadencia y más locura.

Cavernas, grutas, lagos, musgos leves;
hongos colgantes zarzas en tu boca;
frutos ignotos, zumos descubiertos;
mieses en la alborada, sed que ya se apaga;
venas que se rebelan, sangre libertada;
yegua ululante, jinete que espolea.
Y locura, locura y más locura.

¡Ah qué nidada de caricias salvajes descubrí!
¡Y qué voces intactas en tus prístinos fondos!
¡Y qué flores que se abren al tacto de mis manos!
Salvaje mía; ¡ámame así, envuélveme en tu bruma!
¡Y bebamos del manantial de esta locura primitiva!

LUIS ZALAMEA BORDA ( Colombia, 1921 )

los barbazul

Barba Azul

En un solo ser humano hay muchos otros seres, todos con sus propios valores, motivos y estratagemas. Ciertas tecnologías psicológicas aconsejan detener a estos seres, contarlos, darles un nombre y ponerles unos arneses hasta obligarlos a avanzar con paso cansino como esclavos vencidos. Pero hacer eso equivale a detener el baile de los destellos salvajes en los ojos de una mujer y es como detener su relámpago e impedirle despedir chispas. Nuestra tarea no es corromper su belleza natural sino construir para todos estos seres una campiña salvaje en la que los artistas que haya entre ellos puedan crear sus obras, los amantes puedan amar y los sanadores puedan sanar.

Pero ¿qué vamos a hacer con todos estos seres interiores que están locos y con los que siembran la destrucción sin darse cuenta? Hay que dejarles sitio incluso a ellos, pero un sitio en el que se les pueda vigilar. Uno de ellos en particular, el más falso y el más poderoso fugitivo de la psique, requiere nuestra inmediata atención y actuación, pues se trata del depredador natural.

Si bien la causa de una considerable parte de los sufrimientos humanos se puede atribuir a la negligencia, hay también en el interior de la Psique un innato aspecto contra natura, una fuerza contraria a la naturaleza. El aspecto contra natura es contrario a lo positivo: es contrario al desarrollo, a la armonía y a lo salvaje. Es un sarcástico y asesino antagonista que llevamos dentro desde que nacemos y cuya misión, por muchos cuidados que nos presten nuestros padres, es la de tratar de convertir todas las encrucijadas en caminos cerrados.

Este poderoso depredador aparece una y otra vez en los sueños de las mujeres y estalla en el mismo centro de sus planes más espirituales y significativos. Aísla a la mujer de su naturaleza instintiva. Y, una vez cumplido su propósito, la deja insensibilizada y sin fuerzas para mejorar su vida, con las ideas y los sueños tirados a sus pies y privados de aliento.

El cuento de Barba Azul se refiere a eso. […]

ALADA CONVERSA

http://aladaconversa.blogspot.com